O musicista argentino
Era uma quinta-feira, o terceiro dia do mês de janeiro. Um dia magnífico e ideal para um bom banho de mar. Sentia-me atribulada com a volta para casa, afinal viver experiências é legal, mas cansa que é uma beleza! Sem contar o risco eminente de acidentes, em especial nesta época do ano. Entrei numa embarcação e me acomodei ao lado de meu filho e minha irmã, priorizando, mentalmente, os pensamentos mais positivos possíveis e fazendo checklist das coisas que prometi realizar no novo ano que acabara de iniciar. Avistei um moço sentado um pouco próximo a mim. Sorri por educação. Tratava-se de um argentino despojado, com cabelos encaracolados, desgrenhados e esvoaçantes. Lembrava-me um hippie. Quando a embarcação partiu, ele começou a tocar sua flauta de forma desjeitosa, segundo o meu ouvido não tão apurado. Repentinamente parou, guardou o pequeno instrumento, pegou seu violão, se apresentou a todos os presentes e, com doçura, desejou a todos um excelente ano novo e uma feliz v...
